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Al no tener estudios universitarios, Sexton, que ya no par\u00f3 de escribir (y de publicar)<\/strong>, sent\u00eda que ten\u00eda que recuperar el tiempo perdido. Por eso, acosada por constantes episodios de depresiones severas, le\u00eda todo lo que pod\u00eda sobre psicolog\u00eda<\/strong> y tambi\u00e9n las obras de escritores como Kafka, Dostoievski, Bellow, Thomas Mann, los hermanos Grimm y Kurt Vonnegut, entre otros.<\/p>\n<\/div>\n\n
Todo este caudal de lecturas le dio un nuevo combustible a su poes\u00eda<\/strong>. Lo que se pudo ver en el libro Transformaciones <\/em>de 1971. De ah\u00ed en m\u00e1s aparecen nuevas tem\u00e1ticas<\/strong>: las im\u00e1genes surrealistas y la iconograf\u00eda religiosa. Todo esto sin perder lo que ya ten\u00eda: una disecci\u00f3n quir\u00fargica (que algunos llamaban exhibici\u00f3n) de su privacidad.<\/p>\n<\/div>\nAnne Sexton<\/span><\/span><\/button><\/span><\/picture><\/div>\n\n
Su \u00faltimo libro (lo entreg\u00f3 a la editorial, pero no lleg\u00f3 a verlo publicado<\/strong>) tiene un t\u00edtulo definitorio: El horrible remar hacia Dios<\/em> (1975). Escribe en el poema \u201cFrenes\u00ed\u201d: \u201cNo soy perezosa.\/Estoy con la anfetamina del alma.\/Estoy, a diario,\/tecleando al Dios\/en el que cree mi m\u00e1quina de escribir.\/Muy r\u00e1pido. Muy intenso,\/como un lobo ante un coraz\u00f3n vivo.\/Perezosa no.\u201d<\/p>\n<\/div>\n\n
Luego de publicar ocho libros, Sexton no le vio sentido a nada<\/strong> (se hab\u00eda separado, las depresiones se hac\u00edan interminables, entraba y sal\u00eda de hospitales psiqui\u00e1tricos, pas\u00f3 a depender del alcohol y las pastillas, no escuchaba a sus hijos y alejaba a sus amistades) y se suicid\u00f3 finalmente en el oto\u00f1o de 1974 (hab\u00eda tenido un intento unos meses antes).<\/p>\n<\/div>\n
Tres poemas para conocerla<\/h2>\n<\/p>\n\n
El beso (de Poemas de amor)<\/strong><\/p>\n<\/div>\n\n
Mi boca se abre como un corte. \/Me he sentido maltratada todo el a\u00f1o, tediosas noches, nada salvo ariscos codos en ella \/y delicadas cajas de kleenex gritando \u00a1llorona \/llorona, tonta!<\/p>\n<\/div>\n
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Hasta hoy mi cuerpo era in\u00fatil. \/Ahora se rasga por sus cuadradas esquinas. \/Rasga las viejas prendas de Mary, nudo a nudo \/y mira: se ha llenado hasta los topes de rel\u00e1mpagos. \/\u00a1Zas! \u00a1Una resurrecci\u00f3n!<\/p>\n<\/div>\n
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Anta\u00f1o fue una barca, de madera y sin ocupaci\u00f3n, sin agua salada debajo \/y falta de una capa de pintura. No era m\u00e1s \/que un pu\u00f1ado de tablones. Pero la izaste, la armaste. \/Es la elegida.<\/p>\n<\/div>\n
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Mis nervios se encienden. Los ojos igual que \/instrumentos musicales. Donde hab\u00eda silencio \/los tambores, las cuerdas tocan sin cesar. Es obra tuya. \/Genio puro en funcionamiento. Amor, el compositor ha pisado \/el fuego.<\/p>\n<\/div>\n
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Ama de casa (de Todos mis tesoros)<\/strong><\/p>\n<\/div>\n\n
Algunas mujeres se casan con una casa. \/Es otra clase de piel; tiene coraz\u00f3n, \/boca, h\u00edgado e intestinos. \/Las paredes son permanentes y rosadas. \/Mira c\u00f3mo se pasa el d\u00eda de rodillas \/lav\u00e1ndose a fondo con esmero. \/Los hombres entran a la fuerza, devueltos como Jon\u00e1s \/a las rollizas madres que los engullen. \/Una mujer es su propia madre. \/Eso es lo principal.<\/p>\n<\/div>\n
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Lecciones sobre el hambre (de \u00daltimos poemas)<\/strong><\/p>\n<\/div>\n\n
\u201c\u00bfTe gusto?\u201d, \/Le pregunt\u00e9 al blazer azul. \/Sin respuesta. \/El silencio rebot\u00f3 desde sus \/libros. \/El silencio se le cay\u00f3 de la lengua \/y se sent\u00f3 entre nosotros \/y me asfixi\u00f3 la garganta. \/Asesin\u00f3 mi confianza. \/Rompi\u00f3 cigarrillos salidos de mi boca. \/Intercambiamos palabras ciegas, \/y no llor\u00e9, \/y no supliqu\u00e9, \/pero la negrura me llen\u00f3 los o\u00eddos. \/La negrura embisti\u00f3 mi coraz\u00f3n \/y algo que hab\u00eda sido bueno, \/una especie de amable ox\u00edgeno, \/se volvi\u00f3 un horno de gas. \/<\/p>\n<\/div>\n
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\u00bfTe gust\u00f3? \/\u00a1Qu\u00e9 asburdo!<\/p>\n<\/div>\n
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Poes\u00eda completa<\/em> (Lumen) de Anne Sexton<\/strong><\/p>\n<\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"Nadie sale ileso luego de adentrarse en la escritura de la poeta norteamericana Anne Sexton (1928-1974). \u00bfPor qu\u00e9? Bueno, es un tipo de autora que se mete con los temas que a\u00fan al d\u00eda de hoy siguen quebrando una existencia y pueden volverla un infierno en la tierra: la locura sin \u00e9pica, los intentos de […]<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":81858,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":[],"categories":[22],"tags":[],"_links":{"self":[{"href":"http:\/\/cordobateve.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/81857"}],"collection":[{"href":"http:\/\/cordobateve.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"http:\/\/cordobateve.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/cordobateve.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/cordobateve.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=81857"}],"version-history":[{"count":0,"href":"http:\/\/cordobateve.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/81857\/revisions"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/cordobateve.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/media\/81858"}],"wp:attachment":[{"href":"http:\/\/cordobateve.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=81857"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"http:\/\/cordobateve.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=81857"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"http:\/\/cordobateve.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=81857"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}
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